MĂSURA.
Cercetătorii au urcat pe Muntele Athos
cu aparate, cu carnețele
și cu o singură întrebare în minte: de ce trăiesc călugării de acolo atât de mult
și de ce se îmbolnăvesc atât de rar? Veniseră pregătiți să descopere o mâncare-minune, o buruiană rară, un secret ascuns prin grădinile mănăstirii. Au plecat de acolo cu ceva ce nu încăpea în niciun aparat. 
I-au privit dimineața
, la masă. O masă lungă, de lemn, tocită de atâtea mâini și de atâția ani. Pe ea, câteva măsline
, o pâine
ruptă în bucăți, un castron de fasole, câteva nuci, o cană de apă
. Atât. Nimic scump, nimic mult. Lumina intra pieziș pe fereastra îngustă și se așeza pe chipurile lor liniștite. 
Și, în timp ce mâncau, nimeni nu vorbea. Un singur călugăr citea, cu glas domol, din Sfânta Scriptură
. Ceilalți ascultau și duceau bucata la gură rar, fără grabă, mulțumind în gând
pentru fiecare îmbucătură.
Se simțea miros de pâine caldă și de tămâie rămasă din slujba de dimineață
. Afară, marea. Înăuntru, doar glasul acela rar, citind, și clinchetul lingurilor. Niciun telefon
. Niciun televizor. Nicio grabă.
Cercetătorii au măsurat, au cântărit, au notat cifre. Unii dintre acei bătrâni trecuseră de 90 de ani
și încă urcau poteca spre biserică fără să gâfâie. Și, la sfârșit, oamenii de știință au înțeles că nu era vorba de nicio dietă-minune. Era cu totul altceva.
Era MĂSURA.
Am citit despre asta într-o seară, când în casa mea era iar hărmălaie
și mie îmi bătea inima
de parcă alergasem la deal.
La noi în familie toți se plâng. Unul de tensiune, altul de nervi, altul că nu mai închide ochii toată noaptea. Mama ia pastile de inimă
, sora mea umblă cu o cutie de calmante în poșetă, cumnatul s-a trezit cu zahărul mare peste noapte. Și eu, dacă e să fiu sinceră, la fel: cu capul greu, cu inima strânsă
, cu gândurile învârtindu-se în cerc până spre dimineață.
Nopțile mele arătau altfel decât ale acelor bătrâni senini. Mă întindeam în pat frântă de oboseală
și tocmai atunci mi se trezea mintea. Număram facturi, număram supărări, îmi treceam prin cap toate vorbele urâte pe care mi le spusese cineva peste zi. Mă uitam la ceas
: 2 și un sfert. Apoi 3. Dimineața mă ridicam mai obosită decât mă culcasem.
Mâncam în picioare, lângă aragaz, cu o mână pe furculiță și cu cealaltă pe telefon
. Înghițeam fără să simt gustul, cu ochii pe știri, pe certuri, pe nenorocirile altora. Ne așezam la masă și tot acolo ne luam la ceartă
— despre bani
, despre rude, despre cine ce-a mai zis. Se trântea câte o ușă
. Ne ridicam de la masă mai obosiți decât ne așezaserăm, cu mâncarea stând ca o piatră în stomac.
Iar dincolo, în grădina Maicii Domnului
, niște oameni mâncau măsline
și pâine în tăcere și trăiau până la adânci bătrâneți, împăcați.
Citind despre călugării aceia, mi-a căzut fisa. Ei nu se țin sănătoși cu leacuri. Se țin sănătoși cu măsură.
Mănâncă puțin și simplu — ce le dă grădina lor
: legume, fasole, nuci, măsline, pâine și o cană de apă rece. Nu se îndoapă. Nu mănâncă de nervi, nu mănâncă de urât, nu mănâncă până le vine să crape. Se ridică de la masă puțin înainte să se sature de tot — exact cum ne spuneau bunicii, că trebuie să te scoli cu poftă, nu cu greață.
Dar nu asta m-a lovit cel mai tare. M-a lovit liniștea lor. 
Mănâncă în tăcere, ascultând cuvântul lui Dumnezeu
. Mulțumesc pentru fiecare bucată, ca și cum ar primi-o din palma cuiva drag
. Nu duc la masă invidia, nu duc frica de ziua de mâine, nu-și încarcă mintea cu vorba vecinului sau cu socoteala facturilor. Pentru ei postul nu e o pedeapsă și nici o cură de slăbire
. E o odihnă a sufletului — un fel blând de a-și stăpâni poftele și a-și limpezi gândul.
M-am uitat apoi la viața mea. La graba mea. La mesele înghițite pe fugă, cu supărarea la gât și cu telefonul lângă farfurie. Și am înțeles că, de fapt, între mine și oamenii aceia liniștiți nu stătea o buruiană-minune și nici aerul de munte.
Stătea cu totul ALTCEVA. 
Nu era aerul de munte.
Am stat mult cu gândul acela. Ce aveau ei și eu nu aveam? Nu bani, că trăiau din mai puțin decât mine. Nu doctori mai buni. Nu vreo pastilă scumpă adusă de peste mări. Aveau o inimă goală de griji și plină de altceva.
Am dat, ceva mai încolo, peste vorba unui bătrân duhovnic. Zicea așa, simplu, cum vorbesc oamenii cu adevărat înțelepți: multe dintre suferințele noastre nu vin din vreo boală venită de nicăieri, ci din lipsa măsurii. Prea multă mâncare. Prea multă grabă. Prea multă supărare strânsă în piept. Și prea puțină rugăciune.